Quienes escribimos sabemos lo que implica dar un texto por terminado y bendecirlo para que coja camino. A ese punto se llega después de muchos, muchísimos, ires y venires sobre la obra, aplicándose con rigor a repasar el lenguaje, los personajes, la arquitectura que sostiene la historia, la textura de la prosa, la pertinencia de las palabras, la agudeza con que se definió la atmósfera, la finura en todo lo que demanda finura. Pero aun así no es fácil desprenderse de la incertidumbre al momento de entregar el manuscrito final cuando se tiene aval para su publicación. En alguna ocasión le mencioné a un amigo escritor que publicar un libro equivale a declararle el amor a una mujer o insultar a alguien; una vez las palabras salen de la boca no hay forma ya de desdecirse o desandar los pasos. Pero muchas veces este convencimiento dogmático solo asoma su nariz con el paso de los años. Es por esto que cuando se encuentra a un autor joven a quien lo asiste esta conciencia, o lo arroban estos temores con preocupación mayor, es un asunto de celebrar, porque sabemos que más allá de que nos cautiven o no las historias, de que los personajes nos remuevan o no algo en nuestro interior, o las atmósferas nos acojan en su calidez o su tibieza, hay de cualquier manera un trabajo serio, un respeto por el lector, la certeza de que es él quien termina de cerrar el íntimo ciclo de la escritura, de configurar el oficio, el responsable de que el quehacer literario adquiera toda su dimensión y su valía. Desde que conocí a Jerónimo García me ha inquietado su devoción por el género, su convicción ante la palabra como posibilitadora de historias, personajes y universos.

He leído sus cuentos desde sus versiones más precarias hasta las más elaboradas. Pero mientras lo hacía él ha ido y vuelto sobre estos, siempre con una nueva mirada, con un desconcierto ante lo escrito y la certidumbre de que todavía pueden ser posibles nuevas formas. En ocasiones hubiera preferido no haberlos leído desde que eran solo un esbozo, pues cuando con el tiempo alcanzan dimensiones más nobles, descubro cómo mi mirada se obstina en aferrarse a sus primeros bocetos, como quien recuerda una promesa que apenas se intuía, y no advierte la realidad que es ahora, la promesa cumplida. El lector encontrará en este libro a un escritor comprometido, cuya prosa es ágil, concisa y siempre al servicio del espíritu del cuento; un narrador que sabe elaborar la picardía, que lo aquejan los agobios de sus personajes ante los desdenes del amor o los abrumos que se suscitan con la cotidianidad. Diálogos precisos, estructuras clásicas, finales que clausuran una puerta o bien la entreabren para que el lector entre, husmee y termine la tarea. García Riaño acaba de confesarle su amor a una semilla de la que pronto germinarán lectores, quienes se encargarán de encumbrar esa declaración o desdeñarla. Pase lo que pase su fervor por la escritura no perderá sus bríos, porque estamos ante un autor a quien lo asiste una certeza sin fisuras de que escribir es a lo que vino a este mundo. Los dejo entonces con su pulsión y su alborozo.

Andrés Mauricio Muñoz